Memória assassina

Possuímos uma dádiva que nos foi dada. Ou até criada e descoberta por nós. Ou talvez até nada disso. Temos a memória. Com ela não deixamos que nada passe em claro, excepto certas partes da infância que a ciência explica que seja natural que nos esqueçamos, mas o resto dos acontecimentos e pessoas ficam guardados connosoco. Transportamos a nossa vida na palma das mãos. Andamos com ela de um lado para o outro. E é por isso que por vezes a perdemos, ou a deixamos fugir. Somos frágeis. Somos desastres naturais incapazes de fazer tudo correcto. E é por isso que erramos. E os erros ficam também na memória. Têmo-la connosco. Mas a questão é: não haverá coisas que preferíamos não nos lembrarmos? Coisas que cada vez que recordamos sentimos um vazio obscuro?

É verdade. Por vezes quando deixamos de ter algo preferimos nunca o ter tido, para que a falta não seja colossal como é. Odiamos quando algo nos foge. Odiamos quando a vida nos passa pelo meio dos dedos. Por mais que a tentemos agarrar ela não deixa, porque controlar não siginifica agarrar e prender. E se por vezes nem a controlamos quanto mais agarrá-la ou prendê-la! Nem seríamos capazes...

Há coisas que na verdade preferíamos esquecer. A memória é suficientemente assassina para acabar connosco rápida e facilmente... apenas através de memórias que mais valia não existirem.

E isto é egoísta. Os humanos são egoístas. É egoísta pensar que preferíamos esquecer alguém. É muito egoísta mesmo. Cada pessoa, sobretudo se é boa pessoa, tem direito a ocupar o seu lugar na vida dos que a rodeiam... ou rodeavam. E é muito mau essas pessoas quererem esquecê-la. Mas por vezes tem de ser assim. Para a nossa sobrevivência, uma coisa que tornamos tão preciosa.

Mas é horrível. É horrível olhar para vídeos, fotografias ou simplesmente pensar em pessoas que nos fugiram simplesmente sem controlo. Que foram levadas sem qualquer tipo de espera ou tolerância. Que desapareceram sem direito a recados, sem direito a últimas palavras. É horrível. E todos têm se aguentar e se perguntam como o fazem. Na verdade fazem-no, mas nem sabem como... eu não sei como o faço. Ando para aqui a deambular, a representar e a escrever sem saber como sou capaz. Conheço pessoas que estariam mortas (também) ou deprimidas. Isto se eu não estou morta. Figuradamente. Tenho a cabeça tão distante do  resto de Mundo que não sei se posso ser considerada uma pessoa viva. Sinceramente não sei. Mas isso agrada-me de certa forma. Agrada-me poder tocar nos quen já cá não estão, mas mata-me profundamente não poder abraçar essa gente.

E esses sonhos que tenho... em todas as datas especiais. Todas as datas... dias 13 e não só... um sonho vem e as memórias regressam. Sonhos em que abraço pessoas que já cá não estão. Especificamente UMA pessoa que já cá não está. Aliás, talvez esteja. E esse desejo que me governa, esse desespero que me leva e me torna ausente, agrada-me. Alivia-me. É o abraço de que eu tanto preciso, o abraço que eu todos os dias anseio. Só tenho pena de que dure apenas os segundos da imaginação e seja tão real como um sonho.

E são essas as memórias assassinas. As memórias que não regressam mais. As memórias que vieram, deixaram marcas e foram sem piedade. E não voltam. Nunca mais voltam.

Na verdade, se me perguntassem se eu queria mesmo esquecer eu diria que não. Usaria da minha cobardia e afirmaria indignada que não. No fundo, escrevo que gostava de esquecer esses momentos, mas na verdade não queria era que eles tivessem algum dia terminado. E é por isso que eu diria que não. Diria que não e pensaria que sim. Viveria na incerteza, na incerteza em que todos vivemos.

E são essas memórias assassinas que matam. Matam mesmo. E o mais interessante é que isso é legal. Chama-se suicídio. Não devia. É engraçado. É cómico. As memórias matam-nos, chama-se a isso suicídio e somos nós próprios a agir. Porque as memórias somos nós mesmos! Nós criamos tudo isso! A pergunta acerca do assunto de esquecer não seria nada mais, nada menos do que nós interrogando-nos a nós próprios. É tão simples quando isso, tão simples quanto uma memória... mas tão complicado como esquecer, e tão complicado como no fundo não o querer fazer...